Em Memória de Mikhail Bulgakov, Por ANNA AKHMÁTOVA
É para ti, em vez das rosas tumulares, em vez do fumo do incenso; severamente viveste, até ao fim guardaste o magnífico desprezo. Bebeste vinho, como ninguém gracejaste e entre quatro paredes te abafavas, sozinho deixaste entrar a visita terrível e a só com ela ficaste. Desapareceste e tudo em volta é silêncio que fala da vida sublime e amarga, apenas minha voz soará como flauta no teu banquete funerário. Quem podia acreditar que eu, a louca, a carpideira dos dias que morreram, eu, que nas brasas lentas me ardo, que a todos perdi, que esqueci tudo - havia de dizer a missa daquele que, pujante de forças, luz e vontade clara, parece que ainda ontem me falou escondendo o tremor da sua dor mortal.
(tradução de Nina Guerra e Filipe Guerra,in "Só o Sangue Cheira a Sangue", Assírio & Alvim, 2000)