Anna Akhmátova

Em Memória de Mikhail Bulgakov, Por ANNA AKHMÁTOVA

É para ti, em vez das rosas tumulares,
em vez do fumo do incenso;
severamente viveste, até ao fim guardaste
o magnífico desprezo.
Bebeste vinho, como ninguém gracejaste
e entre quatro paredes te abafavas,
sozinho deixaste entrar a visita terrível
e a só com ela ficaste.
Desapareceste e tudo em volta é silêncio
que fala da vida sublime e amarga,
apenas minha voz soará como flauta
no teu banquete funerário.
Quem podia acreditar que eu, a louca,
a carpideira dos dias que morreram,
eu, que nas brasas lentas me ardo,
que a todos perdi, que esqueci tudo -
havia de dizer a missa daquele que,
pujante de forças, luz e vontade clara,
parece que ainda ontem me falou
escondendo o tremor da sua dor mortal.

(tradução de Nina Guerra e Filipe Guerra,in "Só o Sangue Cheira a Sangue", Assírio & Alvim, 2000)